18 августа 2012 года, 41-я неделя. А мне 24 года. Я уже не просто в ожидании, а на низком старте. Прихожу в консультацию на плановый осмотр. - Вы что, ничего не чувствуете? - обеспокоенно смотрит акушер-гинеколог. - Нет. Только утром дискомфорт немного был, а так, всё как обычно. - Да вам уже рожать пора! Я сейчас неотложку вызову сюда и поедите, - уверенно заявляет врач. - Э..., нет. Я себя нормально чувствую, домой сейчас пойду, в душ схожу, сумки возьму и сама вызову. Убедила я врача, что со мной ничего не случится и рожать на тротуаре я не стану точно...

Даша всегда считала свою жизнь похожей на старую хрустальную вазу, подарок свекрови на серебряную свадьбу. Немного старомодную, не слишком изящную, но крепкую, устойчивую и до блеска начищенную её собственными руками. В ней всегда стояли свежие цветы: зимой — купленные по случаю хризантемы, весной — душистые ветки черёмухи с дачи, летом и осенью — пышные шапки георгинов и гортензий, выращенные с любовью и невероятным трудом. Эта ваза, как и её тридцатилетняя семейная жизнь с Толиком, казалась незыблемой...