Я стоял во дворе, сжимая в одной руке ключи от своего «Ниссана», а другой рукой протирая глаза. К подъезду, мягко шурша шинами, подкатил Peugeot 308. Белый красавец, с хищным разрезом фар, словно кот, наевшийся не мышей, а премиального вискаса. Из него вышел Игнат. — Ты?.. Это?.. — только и смог выдавить я, обводя пальцем полукруг, будто представляя новый экспонат в музее. — Ага, — улыбнулся он, хлопнув дверью. Звук был приятным, упругим, не хуже, чем у немца. — Как так, Игнат? — наконец обрел я дар речи...