Я стояла посреди гостиной и машинально складывала стопку выстиранного белья, проводя ладонью по каждой складке так, будто от идеальной ровности зависело, удастся ли мне удержать на плаву рассыпающийся мир. За окном город накрыло плотным серым покрывалом, и даже фонари светили как‑то неуверенно, будто извинялись за свою бесполезность. В квартире висела тишина, но не та уютная, когда приятно просто быть, а давящая, звенящая, в которой каждый случайный шорох звучал как сигнал тревоги. Из приоткрытой...