Сбор клана, или Золотой лосось раздора Таксист высадил меня у ресторана «Империал», сопроводив это таким тяжелым вздохом, будто я заставила его везти меня на каторгу за свой счет. Здание ресторана, зажатое между шиномонтажом и круглосуточной аптекой, воняло амбициями, жареным луком и отчаянием спального района. Название прозрачно намекало на роскошь, но облупившаяся позолота на гипсовых львах у входа и перегоревшая буква «П» в неоновой вывеске выдавали суровую реальность. Мой отец, Виктор Петрович, отмечал шестьдесят пять лет...