Я толкнул заржавевшую калитку и замер на дорожке. Возле отцовского верстака стоял незнакомый мужик в ветровке и деловито ковырял ножом гнилой венец бани. — Эй! Ты что там забыл? — я бросил пакеты с продуктами прямо на траву. Мужик обернулся, пряча нож в карман. — Павел Ильич? А мы тут смету прикидываем. — Какую еще смету? Из-за угла веранды вырулила моя младшая сестра. В белых кроссовках, с бумажным стаканчиком кофе. Лена. Мы не виделись с похорон матери. — Мою смету, Паш, — она сделала глоток. — Я свою долю продавать буду...