Моя давно закончилась тетрадь, куда-то делась авторучка. Слова не складываются в вычурную вязь, а просто так сидеть довольно скучно. Смотрю в окно. А там не видно моей Музы. Наверное другим талантливым поэтам служит. Бездарность в уши мне жужит: - "Пиши стихами прозу." Я ей: - "Да не хочу, пойду готовить ужин." * Возможно после соберусь и заговорю стихами. Поймаю призрачную мысль и быстро запишу словами. О зимнем Ангеле в ночном летящем небе, о городе большом. О людях, которые грустят о чём-то о своём...