Я смотрела на свои ключицы. Под воротником застиранного халата в синий горошек они выделялись двумя острыми, сухими углами. Кожа над ними просела, став сероватой и тонкой, похожей на кальку, которой в школе когда-то переснимали чертежи. – Надо же, – я усмехнулась, и взгляд сам собой переместился на пожелтевший край обоев у плинтуса, – в сорок лет изнуряла себя кефирными днями, все искала рецепты для тонкой талии, а к шестидесяти пяти все ушло само. Без всяких усилий. Просто вместе с мясом и силами...