Дмитрий заехал во двор в начале одиннадцатого. Мотор его старенького «Соляриса» с желтыми номерами ещё потрескивал, остывая, а он уже знал: дома его никто не ждет. В прямом смысле слова. Жена Марина три месяца как перестала готовить ему ужин. «Заработай сначала на ужин», — говорила она, не отрываясь от планшета, где шла очередная серия какого-то бразильского сериала про богатых. Сегодня была суббота. По логике, день семейный, но Дмитрий специально уехал на линию в пять утра, чтобы не сидеть в пустой, пропитанной презрением квартире...