– Твоего брата убьют, если мы не отдадим четыреста тысяч до конца недели, – Антонина Петровна даже не разулась, оставив грязные разводы от туфель на светлом керамограните прихожей. Она стояла посреди коридора, комкая в руках влажную салфетку. Рядом переминался Илья – тридцатилетний младший сын, любимчик, вечный искатель легких денег. На его лице блуждала та самая фальшивая маска раскаяния, которую я сотни раз видела на допросах в бытность работы переговорщиком в управлении полиции. Илья прятал глаза, но уголки его губ подергивались в сытой уверенности: старший брат-хирург снова все решит...