— Крыса ты, Маринка, самая настоящая крыса, — выплюнул Николай Петрович. Он швырнул на кухонный стол распечатку. Бумага скользнула по влажной клеенке. Сбила солонку. Марина замерла с мокрой губкой в руке. Вода с нее капала на линолеум. — Вы что себе позволяете? — спросила она. — Я-то? Я правду говорю! — рявкнул свекор. — Пока мой сын горбатится на двух работах, ты у него за спиной капиталы сколачиваешь! Он ткнул толстым пальцем в цифры на листе. Это была выписка по ее личному банковскому счету. Марина медленно положила губку на край раковины...