Артём открыл глаза за минуту до будильника. Пять сорок пять утра. За окном ещё темно, но он уже знал, что день будет поганым. Третий день подряд город лихорадило от дефицита бензина, а у него в баке старенькой «Киа» плескалось от силы литров пять — до первой же заправки дотянуть, и то не факт. Он потянулся к телефону, открыл рабочий чат и пробежал глазами вчерашние сообщения. Коллеги-менеджеры делились координатами заправок, где «вроде есть», и жаловались на жизнь. «Мужики, на Щёлковской с пяти утра очередь, я третий час стою», — писал Костя...