— Твои родители обязаны купить нам машину, раз мои пустили нас в однушку, — выдал Вадим, не отрываясь от экрана телефона. Ложка в руке Марины замерла над тарелкой с остывающим супом. В кухне пахло жареным луком и сыростью от старой чугунной батареи. За окном моросил унылый ноябрьский дождь, размазывая свет редких фонарей по стеклу панельной девятиэтажки. — Что ты сказал? — тихо переспросила она, надеясь, что ослышалась из-за гула старенького холодильника. — То и сказал, — Вадим отложил телефон, выпрямился на шатком табурете и скрестил руки на груди...