Вечер опускался на город мягкими, синими сумерками. Снег, густой и липкий, облепил оконные рамы старого дома на Патриарших, превращая мир снаружи в размытую акварель. Внутри квартиры царил тот особенный уют, который создается годами: запах свежезаваренного чая с бергамотом, тихий треск виниловой пластинки и тепло, исходящее от старинного паркета, помнящего шаги трех поколений одной семьи. Елена отложила книгу и потянулась. В свои тридцать четыре она чувствовала себя абсолютно счастливой. Андрей,...