В комнате общежития пахло жареным луком, этот запах въелся в стены еще при прошлых жильцах и не выветривался, сколько ни проветривай. Валентина сидела на продавленном диване, поджав под себя ноги в шерстяных носках, и методично листала анкеты на сайте знакомств. Телефон в ее руке светился синеватым светом, отражаясь в очках, а большой палец привычно смахивал влево. Нет, лысоват, нет, слишком молод, опять нет, этот с рыбой на фото, фу. Тридцать один год. Тридцать один, а воз и ныне там. За стеной соседка включила музыку...

Я стояла в темном коридоре нашей съемной квартиры, сжимая в руке пакет с продуктами, и чувствовала, как внутри всё покрывается ледяной коркой. Из приоткрытой двери гостиной доносился голос моего мужа Вадима и его лучшего друга юности Сереги. Они пили пиво и, судя по всему, были уверены, что я вернусь от подруги только через пару часов. — Да ладно тебе, Вадос, че ты мнешься? — лениво басил Серега. — Квартира-то у неё в центре, сталинка, бабки колоссальные. А ты там кто? Примак на птичьих правах. Настька девка мягкая, влюбленная...