Мне 30 лет. Я вкалывал на буровой по десять часов в сутки. Спал в бытовке под гул дизель-генератора, экономил и считал дни до возвращения в родной Киров. Всё ради одной цели - привезти три миллиона рублей, сыграть свадьбу, о которой мечтала моя двадцатилетняя Марина, и внести первый взнос за квартиру. Когда я вернулся с тугой пачкой купюр и зашел к ней с букетом, Марина не бросилась на шею. Она сидела на кухне, бледная, зажав в кулаке чашку с остывшим чаем, и смотрела в пол. — Привет, — я улыбнулся, положив цветы на стол...