— Жри свои бумаги, Рома, не обляпайся! Я с размаху припечатала стопку распечатанных листов к столешнице. Старая кухонная клеенка в красный горох жалобно скрипнула. Кружка с чаем подпрыгнула, темная жижа плеснула на налоговую декларацию. — Убери руки от документов. Роман даже не моргнул. Он сидел идеально ровно, застегнутый на все пуговицы своего дурацкого твидового пиджака, который купил неделю назад. — И тон сбавь. Твои дворовые замашки здесь больше не работают. Я уперла руки в бока, чувствуя, как внутри закипает глухая, черная ярость...