— Мы сдали бабушку в пансионат, а ключи от ее двушки забираем себе! — торжественно объявил Кирилл, бросая тяжелую связку с синим пластиковым брелоком на середину клеенчатого кухонного стола. Ключи звякнули о солонку. В тесной кухне панельной девятиэтажки повисла тяжелая, густая тишина. На плите лениво булькал суп с фрикадельками. За окном моросил серый октябрьский дождь, размазывая по стеклу огни вечернего спального района. — Что вы сделали? — тихо переспросила Ольга Николаевна. Она так и застыла с половником в руке, глядя на двадцатитрехлетнего сына и его молодую жену Снежану...