— Ты смеешь указывать моей матери, где ей сидеть в квартире, которую оплачивает мой сын? Да ты, деточка, берегов не видишь! — голос свекрови вибрировал, как натянутая струна, готовая лопнуть и хлестнуть по лицу. Тамара Игоревна стояла посреди моей гостиной, уперев руки в бока. Её лицо, обычно скрытое маской благодушной провинциальной тетушки, сейчас исказила гримаса неподдельной ярости. Рядом, понурив голову и переминаясь с ноги на ногу, стоял мой муж, Вадим. Точнее, тот человек, которого я по какой-то нелепой ошибке называла мужем последние три года...