Вера Павловна, невысокая коренастая женщина лет пятидесяти пяти с прищуренным взглядом человека, который уже всё видел и перестал удивляться, стояла у окна своей двушки на юго-западе Москвы и смотрела, как дворник гоняет голубей. Квартира была её единственной кормилицей после того, как турфирма, где она проработала двадцать лет, лопнула как мыльный пузырь в две тысячи двадцатом. Чуть раньше она получила в наследство квартиру и решила не продавать ее, а сдавать. Двушка с нормальным ремонтом. Не люкс, конечно, но линолеум ровный, обои флизелиновые, сантехника без нареканий...