Я стояла посреди шумного, пропахшего машинным маслом и жженой резиной автосервиса, до боли сжимая в руках глянцевый лист формата А4. Черные цифры в графе «Итого к оплате» прыгали перед глазами, отказываясь складываться в осмысленную картину. Пятьсот сорок три тысячи семьсот рублей. Мои руки предательски дрожали. Не от страха. И уж точно не от расстройства из-за «смертельно больной» машины. Меня трясло от дикой, первобытной ярости, которая горячей волной поднималась от живота к горлу. Передо мной, вальяжно прислонившись к стойке ресепшена, стоял мастер-приемщик...