Анна стояла у кухонного окна их загородного дома под Москвой, уставившись в серую пелену дождя, который не прекращался уже третьи сутки. Капли барабанили по стеклу с методичной настойчивостью, словно напоминая о ритме её собственной жизни — бесконечном, предсказуемом и удушающем. Ей было тридцать пять лет, но в последние годы она чувствовала себя гораздо старше, словно время в этой золотой клетке высасывало из неё все соки. Дом был воплощением мечты: просторные белые стены, гранитная столешница на...