Вадим стоял посреди просторной гостиной, небрежно застегивая запонки на свежей рубашке. Рубашку полчаса назад отгладила она. На журнальном столике лежал новенький кожаный чемодан, туго набитый его вещами. За окном шелестел мелкий ноябрьский дождь, размазывая свет фонарей по мокрому стеклу. — Ты серьезно считаешь, что дело только в возрасте? — тихо спросила Марина. Она сидела в глубоком кресле, поджав под себя ноги и грея озябшие пальцы о чашку с остывающим чаем. Ни слез, ни истерик, ни дрожи в голосе — только усталость, копившаяся последние пять лет...