Все краски осени вобрала В себя прощальная листва И желтолико засияла Берёз златая голова. И глаз художника ликует, Рука хватается за кисть. В груди восторженно воркует Призыв: «Твори, поторопись!» Пока природа позволяет Свои красоты сохранить Твои мазки на холст кидает Судьбы божественная кисть...

Когда я была маленькой, бабушка очень часто рассказывала мне стихи по памяти. Учитывая то, что она закончила только два класса, а на момент, когда это происходило, ей было около семидесяти лет - это дорогого стоило. Помню, когда деревья были совсем большими, а листья на них стремительно желтели, мы шли по дороге с леса, а впереди виднелась гора со стоящей на ней и блестящей на солнце церковью. Стрекотали птицы, несясь в в своем причудливой танце, а прозрачный и все еще теплый, но уже совсем не южный ветер тормошил гроздья рябины...