Дорога домой для Анны была не возвращением, а экспедицией в прошлое, каждый километр которой приносил новую боль. Страна, через которую она ехала, была страной ран. Но хуже всего была тишина в собственной квартире, где пахло чужим супом и не пахло её детьми. На следующее же утро она начала свою новую войну. Войну с бюрократией, с равнодушием, с чудовищной машиной потерь. Кабинет следователя, пыльный архив, очередь в военкомат — её оружием стали потрёпанная фотокарточка и одно слово, которое она повторяла как заклинание: «Ищу»...