Лена застегивала молнию на чемодане и думала о том, что счастье пахнет кремом для загара. Запах этот уже витал в воздухе — она только что упаковала тюбик между купальниками. Семь дней. Всего семь дней без работы, без бесконечных звонков, без этой вечной беготни. Семь дней, когда можно проснуться не от будильника, а от шума волн. Она провела рукой по крышке чемодана, словно гладила кота, и улыбнулась. — Ну вот, полдела сделано, — прошептала она сама себе, откидывая со лба выбившуюся прядь волос. В комнате пахло нагретым утюгом и предвкушением счастья...