Заговори, отец, по-кабардински, Хотя б немного внуков поучи, Звеня уздечкой звуков, проскачи, В тот край, где ты на счастье им, родился. Заговори на языке отца, Отец мой, замолчавший от недуга! Не значит, если лопнула подпруга, Что не доскачит конь твой до конца. Заговори на языке родном, Таком гортанном и неповторимом, Пусть в нашем доме будет пахнуть дымом Костров пастушьих.. Пусть греметь лавинам, Синеть горам, объятым снежным сном. Заговори, отец, заговори! Заговори назло проклятой хвори, Назло уколам вспомни иглы хвои, Сшивающие лоскуты зари Для твоего весеннего бешмета… Прошу, отец, сегодня об одном: Заговори на языке бессмертья, Заговори на языке родном! © Инна Кашежева

Дорогие мои! Вы верите в предсказания? Моя героиня не верила. А вышло так, как предсказала старая цыганка. «Зойка набрала маму. Та ответила сразу, будто сидела с телефоном в руках. – Как ты? – Поспала. – Это хорошо. Я взяла твои вещи. Утром всё привезу готовое. Саша заедет за нами в одиннадцать. Он обо всём позаботился, – мама старательно подбирала слова. – Покушала? – Зачем? Умереть хочу… В голосе мамы послышалась тревога: – Мне приехать? – Не нужно… – стало стыдно перед мамой. – Я справлюсь. Мне опять снился этот сон. – Сегодня? – мама сделала нервный вдох. – Помнишь старую цыганку? Она тогда тебе сказала, что горе и радость придут вместе…» Читайте рассказ Следы на песке и не забывайте делиться мнением о прочитанном.