Аромат свежемолотого кофе в это утро казался почти чужеродным. Марина стояла перед зеркалом в прихожей, прижимая к груди пакет из дорогого бутика. Внутри, завернутое в тонкую папиросную бумагу, покоилось оно — платье цвета «пепельной розы». Шёлковое, с едва заметным мерцанием, оно пахло новой жизнью, амбициями и чем-то забытым, что Марина называла «собой». — Марин, ты где там застряла? — голос Виктора донесся из кухни, перекрывая шум закипающего чайника. — Я яичницу пересушил, иди скорее. Марина вздрогнула и быстро спрятала пакет за пуф...