И вот уже который год Сидим мы за столом. Укрыты здесь от непогод, Поём и что-то пьем. Давно Сережа ждал меня - И вот мы вместе тут. И больше ночи нет и дня, Застыл поток минут. Идет с крыльца дорожечка Куда то в облака. В стакане с чаем ложечка Вибрирует слегка. И льется звонким ручейком Наш теплый разговор. О том, о чем, о том, о ком Мы помним до сих пор. А те, кто всё еще живут, Не позабудут нас. Они нас помнят и зовут По имени сейчас. Стихи читают наши вновь И песенки поют. Живая теплая любовь Нам греет души тут ) Под гитару...

Я не о том, что Александр Выгалов изряднейший художник и не о том, что The Beatles великая группа - это истинно, ибо несомненно. Я о преднамеренном убийстве целого мира. Самостоятельного и самодостаточного мира. Мира русской деревни. Уверенного в себе крепкого мирка. Общины трудовой. Стремительно вымирающей. Естественно, о чем же еще может рапортовать замшелый и разнузданный апокалиптик? Русская деревня, согласитесь, весь бурный для державы ХХ век выживала за счет того, что была очень замкнутым, но высококоммуникабельным мирком с внутренними устоями и традициями...