И снова Моцарт вьёт и кру́жит, и стонет раненая птица. Но Моцарт птицу обнаружит и прослезится: ноты – в радость! – вольются в твой печальный адрес. И птица в небо возвратится, от мук земных ничуть не прячась...

На фоне Пушкина и птичка вылетает... В каждом городе есть свой Пушкин. В Вене его зовут Моцартом. Я минут пятнадцать бродила по окрестностям вокруг памятника Моцарту в Вене, фотографируя гладковыстриженные лужайки, плантации пионов и скрипичный ключ из живых цветов. А парень все никак не мог слезть с пьедестала, все пытался что-то изобразить, кривлялся. Бедный Моцарт. Мы будем счастливы, благодаренье снимку...