Когда Олег открыл холодильник в субботу утром, достал контейнер с моим вчерашним рагу и сказал: «Света, ты же знаешь, я не ем вчерашнее. Приготовь что-нибудь свежее, а?» — я стояла у плиты с чашкой кофе и смотрела на него так, будто увидела пришельца. Не потому, что он попросил еду. А потому, что в его голосе не было вопроса — была констатация факта. Как будто это само собой разумеется, что женщина в доме обязана готовить по первому требованию, а вчерашняя еда — это покушение на его комфорт. Мне сорок пять лет...