Жара в воскресенье стояла невыносимая, даже кондиционер не спасал. Я, как выжатый лимон, валялась на диване, мечтая только об одном – чтобы никто не трогал, не разговаривал и чтобы этот день након закончился. Проект на работе мы сдали в ночь с субботы на воскресенье, отправили финальные правки в пять утра, и к семи я уже валилась с ног, но с чувством выполненного долга. Максим, мой муж, мирно посапывал рядом. Он всегда спал богатырским сном, и даже мой ночной марафон за ноутбуком его не тревожил...

— Да иди ты со своими претензиями к чёрту! — рявкнул Артём, с силой захлопнув крышку кастрюли. — Надоела уже со своими истериками! Лиза замерла у плиты, половник в руке дрожал. Пять лет замужества, а она до сих пор вздрагивала от его тона, от этой злобы в голосе. — Истерики? — медленно повернулась она к мужу. — А что, по-твоему, нормально каждый день слышать, какая я никудышная? — А ты хочешь, чтобы я врал? — Артём откинулся на спинку стула, скрестил руки на груди. — Посмотри на себя — волосы растрёпаны, блузка грязная, а эта жижа в кастрюле...