Через час отсюда в чистый переулок вытечет по человеку ваш обрюзгший жир, а я вам открыл столько стихов шкатулок, я — бесценных слов мот и транжир. Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста Где-то недокушанных, недоеденных щей; вот вы, женщина, на вас белила густо, вы смотрите устрицей из раковин вещей...

Можно ли стирать привычные рамки в обществе и писать до души пробирающие стихи своей возлюбленной? Бунтовать против власти и тут-же искать поэтичные смыслы жизни? На это нам сможет ответить только один человек - Владимир Маяковский...