Никаких разговоров — просто она брала корзинку и удалялась, очень прямо держась. Ее толкал инстинкт — инстинкт, который ласточек тянет на юг, артишоки к солнцу, безошибочно ее поворачивал к людям, помогал свить в душе у них гнездышко. Но этот инстинкт, как и другие инстинкты, того, кто ими не наделен, раздражает; мистера Кармайкла, наверное, раздражал; и уж, конечно, Лили. Оба опирались на соображение о тщетности действий, о первенстве мысли. Эти ее уходы им были укором, всё на свете переворачивали, и, видя свои исчезающие предубеждения, обоим хотелось упереться, удержать их силком...

Читала когда-то, выделяла, копировала себе на память. Пусть и тут полежат эти отрывочки. Уж больно хороши. И пусть этот стишок их предваряет, написанный в 2019-м, то есть где-то на 91 год позже, и посвящённый, конечно, Вирджинии. *** были большие волны в них хорошо топиться карманы камнями наполнив к речке Уз воротиться не думая о водичке наверное холодна и только слушать как птички волна говорят волна --- "Разве поэзия – не тайная связь, не голос, отвечающий голосу? И вся эта сутолока, лесть и...