Глаза, с трудом, приоткрылись. Кругом всё плыло. Разобрать что-то в пучине слитых воедино цветов мира, не представлялось возможным. -Шум.Вокруг было шумно, но что это? Хм, девьяре...деревья.- Слова в голове путались. Виктор пытался собраться и хотя бы мысленно придти в себя, но это оказалось выше его сил, на данный момент. Его снова отрубило, сознание дало себе ещё времени чтобы перезагрузиться. Снова темнота окутала нашего героя, беспросветная тьма, и уже без звёздочек. Следующее пробуждение прошло легче...

ЧАСТЬ 1 ----> «Милый, милый Киев!.. Как соскучился я по твоим улицам широким, по твоим каштанам, по желтому кирпичу твоих домов... Как я люблю твои откосы днепровские... Я и теперь иногда гуляю по Крещатику…» Ничего нет лучше этих строк. За ними – ностальгия эмигранта-киевлянина, Виктора Некрасова, тоскующего по родному городу. Он знал цену простых слов, может, потому, что прошел горнило страшных испытаний военных лет и окопы Сталинграда. Цена простых слов В советскую литературу вошел он в армейской гимнастерке и кирзачах, едва окончилась война...