Весь мир – театр, а люди в нем – актеры. Сказал поэт, и я согласна с ним. Играют все. Умело, неумело И без антрактов, так устроен мир. Один талантлив, а другой бездарен, Но все играют: радость, горе, гнев. От безысходности в отчаянье впадают И просят: «Занавес!», а занавеса нет. Как хочется порою сбросить маску, Побыть такой, как мама родила, Побыть самой собой, не притворяться, Но не получится, ведь жизнь – игра. Вся жизнь игра, а я в ней проигравший, Обманутый, поверженный игрок, Так часто и нелепо попадавший На тот, судьбою брошенный, крючок. Вот слышу я: «О, леди! Вы прекрасны!» – И я уже растаяла, как лед, И я уже на все – на все согласна, А ты ушел, тебя игра влечет. Ты думаешь, что ты – хозяин жизни, Как кот, гуляешь там, где захотел, Не обольщайся, ты – актер по жизни, И быть подвластным доле – твой удел. Актер, театр, спектакль – со всем согласна, Но есть вопрос, не ясный до сих пор: А кто поставил пьесу? Кто негласный В театре жизни главный режиссер? Как заглянуть мне за кулисы жизни, Увидеть, кто плетет интриг узор? Как стать хозяйкою своей хотя бы жизни? И будь что будет – слава иль позор. Весь мир театр, а мы в нем лишь актеры? Нет. Не хочу. Тесна мне эта роль. Хочу быть сценаристом, режиссером, Я маску рву, сладка свободы боль! /Ольга Калиниченко/