Не знаю, но с чего-то вдруг я решилась почитать стихотворения Веры, дать её творчеству второй шанс. Первый раз рифмы меня ее не впечатлили; содержимое или наполненность заставили недоумевать, почему она так популярна? Я почитала и поняла, что томик поэтессы Полозковой никогда не будет стоять на моей книжной полке, не потрачу денежку и все. Неуклюжие строки, незрелость, для меня важного Вера ничего не смогла донести. Ну, подумала я, плохо. Вы знаете, иногда человек настолько бывает талантлив, настолько силен в своей сфере, что ему без разницы где жить...

Полная пустота на душе. Растрепанность чувств и безвоздушное пространство. Дыхание перехватывает, вдохнуть не можешь, только на выдох. Доверяла? Да. Разочаровалась? Да. Зачем очаровывалась? Назначить его виноватым? Проще всего Зачем прельщалась? Счастья хотела. Своего Вот такой мой стих. Когда эмоции зашкаливают, стихи появляются сами. Я их раньше не хранила. Теперь уже жалко расставаться. Теперь мне понятно почему поэты и художники обязаны жить в нерве. Иначе у них ничего не получается. Но это...