Как-то проснувшись рано утром, почему-то часов в семь, хотя я сова, я принялась листать ленту фейсбука. И наткнулась в ленте на стихотворение «Сыну, которого нет». Светлое, но и горькое. Прекрасное. Слезы навернулись на глаза. Я не знала, кто автор, но каким-то непонятным наитием спросонья я догадалась. Я будто увидела маленькую голубенькую книжечку стихов, которую не читала, но ее любила мама. Вера Инбер. Стихи. С тем и заснула. А проснувшись, стала искать информацию о Вере. Я поняла, что ничего про нее не знаю...

Вера Инбер - поэт странной судьбы. Талант разглядели ещё на гимназической скамье, ранние публикации, несколько лет жизни в Европе (Берлин Париж). Потом - Москва, членство в Союзе писателей, Сталинская премия... Всё гладко, всё хорошо? Но к тем, у кого "всё хорошо" собратья по цеху всегда относились крайне насторожённо. "Придворная поэтеса"! И как быть автору множества хороших стихов, если её человеческие качества были как - то неочевидны даже тем коллегам, которые вовремя эвакуировались? А "придворная" - всю войну в Ленинграде...