Как-то проснувшись рано утром, почему-то часов в семь, хотя я сова, я принялась листать ленту фейсбука. И наткнулась в ленте на стихотворение «Сыну, которого нет». Светлое, но и горькое. Прекрасное. Слезы навернулись на глаза. Я не знала, кто автор, но каким-то непонятным наитием спросонья я догадалась. Я будто увидела маленькую голубенькую книжечку стихов, которую не читала, но ее любила мама. Вера Инбер. Стихи. С тем и заснула. А проснувшись, стала искать информацию о Вере. Я поняла, что ничего про нее не знаю...

Вера Инбер: Ночь идет на мягких лапах, Дышит, как медведь. Мальчик создан, чтобы плакать, Мама — чтобы петь. Отгоню я сны плохие, Чтобы спать могли Мальчики мои родные, Пальчики мои. За окошком ветер млечный, Лунная руда, За окном пятиконечная Синяя звезда. Сын окрепнет, осмелеет, Скажет: «Ухожу». Красный галстучек на шею Сыну повяжу. Шибче барабанной дроби Побегут года; Приминая пыль дороги, Лягут холода. И прилаженную долю Вскинет, как мешок, Сероглазый комсомолец, На губе пушок. А пока, еще ни...