Светлана Васильевна застыла с тряпкой в руках. Она только собралась протереть пыль на комоде, как Алина выросла в дверях спальни. Дочь стояла, прислонившись к косяку, и лениво листала свой собственный мобильный. Ей было двадцать шесть, но вела она себя так, будто ей всё ещё шестнадцать и весь мир ей должен по факту её существования. — Какому ребёнку в семь лет нужен телефон за сорок тысяч, Алина? — тихо спросила Светлана Васильевна, аккуратно складывая тряпку. — У неё есть старый, кнопочный. Дойти до школы и позвонить тебе — вполне достаточно...