Летний день в провинции течет Медленней, чем позапрошлый век. К вечеру макушки напечет Одуванчикам, закутавшимся в мех. Пахнет свежим сеном городок, Ладаном — церквушка, пылью — путь. И не в силах птичий ветерок Парус паутинки натянуть. Можно все простить или забыть, Всех перекрестить одной виной...