В конторе было прохладно и пахло старой бумагой, кофе и какими-то заморскими специями. За столом сидела женщина лет пятидесяти с невероятно спокойным лицом. — Добрый вечер, — я присела на краешек стула. — Мне нужно улететь. Желательно завтра. — Куда? — улыбнулась она, не задавая лишних вопросов. — Туда, где море. И где меня никто не знает. И где нет детей. Ну, в смысле, моих... то есть племянников. Она понимающе кивнула, будто к ней каждый день приходили такие вот «тёти Любы» на грани нервного срыва...