Субботнее утро в квартире Савельевых всегда пахло одинаково: поджаренным беконом, свежемолотым кофе и легким цветочным кондиционером от свежевыглаженных рубашек. Вадим любил это время. Он просыпался к десяти, надевал шелковый халат и выходил в гостиную, где его уже ждал сервированный завтрак. Это был не просто прием пищи — это был ритуал его превосходства, негласное подтверждение того, что жизнь удалась, а дом — это надежный тыл, где он — главный полководец. Но в эту субботу в квартире пахло… ничем...