Десять лет назад я совершила, как казалось многим моим друзьям, немыслимое: променяла серую классику Петербурга на яркий размах Москвы. Уезжала с трепетом и легким чувством предательства: можно ли добровольно уйти с берегов Невы, с ее чеканными силуэтами, разводными мостами и тем самым особенным, «питерским» воздухом, пахнущим историей, культурой и Балтийским морем? Москва поначалу встретила меня неласково. Она не убаюкивала, как Петербург, а настойчиво будила. Она не предлагала неторопливо бродить, она требовала бежать...

Художественный рассказ Петербург. 4 июля, 22:00. Закат только притворяется, что уходит. Небо над Невой – размытая акварель: розовый, сиреневый, бледно-голубой. Воздух теплый, влажный, пахнет речной водой и свежевымытым асфальтом. На Дворцовой площади, обычно царственной и чопорной, кипит жизнь другого рода. Тысячи людей в ярких майках, с номерами на груди. Артем Волков стоит среди них, ощущая знакомый мандраж. Не спортсмен – любитель. Офисный планктон, променявший кресло и кофе на кроссовки и пот...