— А вы, собственно, почему в халате моего мужа? — голос Нади дрогнул, но не от страха, а от дикого несовпадения видимого с ожидаемым. Она стояла в дверном проеме, стискивая ручку чемодана так, что ладонь мгновенно вспотела. — В своем халате, замечу. А вот что вы делаете в моей прихожей без приглашения — вопрос куда более интересный, — мужчина, стоявший перед ней, лениво поправил пояс махрового одеяния и отпил что-то темное из кружки, которая, к слову, принадлежала Надежде. — Я здесь живу. Это моя...