У живописца - кисть и краски, У скрипача - смычок и скрипка, А у поэта - ничего. Артисту - пьеса и подсказки, Интрига, слезы и улыбка. А у поэта - ничего. У футболиста есть ворота, Он в них забрасывает что-то. А у поэта - ничего. У космонавта есть ракета, Портрет волнующий поэта. А у поэта - ничего. Никто не скажет: "Этот критик - Отпетый пессимист и нытик, И взгляды мрачны у него, Расчетливость и блеск холодный, Ни почвы, ни судьбы народной..." У критика - душа поэта. А у поэта - ничего. Ах, даже ничего такого?! Душа поэта - у любого, И что же? Что же? Что с того? У многих - три души поэта, И пять, и семь! А у поэта - Стихи ... и больше ничего!

*** У живописца ― кисть и краски. У скрипача ― смычок и скрипка. А у поэта ― ничего. Артисту ― пьеса и подсказки, Интрига, слезы и улыбка. А у поэта ― ничего. У футболиста есть ворота, Он в них забрасывает что-то. А у поэта ― ничего. У космонавта есть ракета, Портрет волнующий поэта. А у поэта ― ничего. Никто не скажет: «Этот критик ― Отпетый пессимист и нытик, И взгляды мрачны у него, Расчетливость и блеск холодный, Ни почвы, ни судьбы народной…» У критика ― душа поэта. А у поэта ― ничего. Ах, даже ― ничего такого?! Душа поэта ― у любого, И что же? Что же? Что с того? У многих ― три души поэта, И пять, и семь! А у поэта ― Стихи… и больше ничего!