Марина с любовью поправила подушку в кроватке младшей дочки и на цыпочках вышла из детской. В их трехкомнатной квартире, залитой мягким светом вечерних фонарей, царили тишина и покой. Она прошла в гостиную и опустилась в любимое кресло у окна. Десять лет. Ровно десять лет назад они с мужем, Алексеем, впервые переступили порог этого дома, держась за руки, полные самых радужных надежд. Эта квартира была не просто бетоном и стенами. Она была их общей крепостью, их выстраданным счастьем. Марина помнила, как они, молодые и амбициозные, взяли эту огромную, пугающую ипотеку...

Меня зовут Степан Матвеевич, и большую часть своей сознательной жизни я работаю на земле. Не на той, что родит хлеб, а на той, что принимает нас в свой последний приют. Я — могильщик на старом Тихолесском кладбище. Работа, прямо скажем, не из веселых, но я к ней привык. Привык к тишине, нарушаемой лишь шелестом листьев да карканьем ворон. Привык к молчаливому обществу гранитных плит и скорбных ангелов. Люди боятся этого места, а для меня оно — дом. Здесь все честно, без притворства. Здесь все равны...