Мне было двенадцать лет. Той зимой морозы в нашей деревне стояли такие, что бревна в стенах стреляли, как пистолеты. Мы с дедом Матвеем жили вдвоем на отшибе, у самого леса. Родители погибли в городе, и дед был всем, что у меня осталось. Дед был человеком угрюмым, нелюдимым. Единственной его страстью были карты. Каждую ночь, когда за окном начинала выть вьюга, он доставал старую, разбухшую от времени колоду, садился за дубовый стол и раскладывал пасьянсы. Или играл сам с собой в «дурака». Сдавал на две руки...

Ключ застрял в замке, как всегда, когда торопишься. Я дернула сильнее, чувствуя, как нарастает раздражение. Длинный день, пробки, и эта вечная усталость, что сидит где-то в костях. Наконец, щелчок. Я толкнула...