— Игоря дома нет? Ну и ладно, я тебя подожду. Я застыла с поварешкой в руке, которой как раз собиралась помешать зажарку в сковороде. На пороге кухни стояла Светлана, бывшая жена моего мужа. Высокая, эффектная, в бежевом тренче, который, наверняка, стоил как три моих зарплаты. Она небрежно скинула с плеча сумочку от какого-то непроизносимого бренда и окинула нашу скромную кухню в хрущевке оценивающим взглядом. — Лена, кажется? — уточнила она, словно мы не были знакомы. Хотя пять лет назад на разводе она орала на меня так, что стекла в суде дребезжали...