- Лёш. - Катя вошла в комнату, держа руки за спиной. Она загадочно улыбалась, глаза лучились счастьем. Алексей тоже улыбнулся, предвкушая услышать приятную новость или получить какой-нибудь подарок. - Что там у тебя? - Он даже сел, подался ей навстречу с дивана. - Не томи, показывай. - Вот. – Катя протянула руку, что-то лежало на её открытой ладони. Алексей ещё не понял, что это, улыбка ещё блуждала на его лице, но уже не сияла радостью. - Что это? – спросил он и откинулся снова на спинку дивана, словно отодвигаясь от неожиданного «сюрприза»...

Он не был красавцем. Маленького роста, с невыразительными чертами лица, вечно небритый и прокуренный до такой степени, что дым, кажется, шел у него из ушей. Его не хотели брать во МХАТ даже с красным дипломом Школы-студии. А женщины… женщины сходили по нему с ума. Олег Ефремов – это феномен, который до сих пор не могут объяснить психологи. Он не просто нравился – ему поклонялись. За ним шли, его прощали, ему изменяли, от него рожали, его бросали и возвращались. А он, словно дирижер огромного оркестра, управлял этим женским хором, не задумываясь о нотах...