Запах жареного лука — самый честный запах на свете. Он пахнет домом, рутиной и тем самым коротким промежутком времени между «я пришла с работы» и «надо проверить уроки у Миши». Я стояла у плиты, деревянной лопаткой переворачивая бледные котлеты, когда телефон на кухонном столе коротко пискнул. Звук был тихим, почти стыдливым, но мой позвоночник мгновенно превратился в ледышку. Я знала этот звук. Это было пуш-уведомление от банка о списании средств. Но оно пришло не мне. Оно прилетело на часы мужа, которые лежали здесь же, заряжаясь от розетки...